Le culot est de mise. Ca grogne sec à l’arrière. Il distribue des billets à la façon du petit poucet. Un pas, une liasse et ça avance mieux qu’un attelage de traîneau. Les cabots calment leur appétits dégueulasses. L’oseille fait tourner le monde. Rohan chantonne une mélodie guerrière. Elle se joue sur un piano, dans une fanfare et même à la guerre. Il a pris une douche glaciale pour faire saillir les biceps. Il faut que la charpente brille avant l’entraînement. L’intimidation, c’est la moitié de la victoire. Il l’a lu et ça lui plaît de le répéter aux grognasses de l’accueil hospitalier en limant ses ongles vernis.

Il a payé grassement. Il veut le supplément cirage de pompe et pas le dernier des pétochards. Officiellement, le fils Johnson a réclamé un maître d’arme. Il a pris bon soin d’ajouter qu’il le voulait féroce comme un ours, vicieux comme une vipère et plus loyal qu’un golden. Rohan, une grosse bête farouche, c’est ce qu’il a en tête. Il s’est même préparé mentalement à supporter l’odeur étouffante du musc. Pas un vieux croulant par pitié. L’odeur des maisons de retraite lui a toujours filé de l’urticaire. Il mâchonne la pâte de gomme à la fraise. Fait des bulles qu’il éclate, patienter c’est irritant. Les pieds campés dans l’herbe fraîche, le minot bombe le torse.

Le prince ne saurait reculer. Il a même apporté une cravache pour mater la bestiole. Il s’ennuie alors il martyrise les papillons chamarrés qui gesticulent avec insouciance entre les pâquerettes. Ca siffle et ça s’écrase par terre. Ces bien jolies les parures mais ça tombe comme les mouches. Rohan n’a pas peur d’y laisser la peau. En fait si, complètement, mais plutôt passer sous un train que de se l'avouer. Les précieux écus qu’il a cédé sont une laisse plus solide que n’importe quelle chaîne. Les trois bouffons en retrait feront office de garantie si son caprice est trop sauvage.

Un type se pointe, le genre armoire à glace, le genre je tape une fois et la chirurgie esthétique c’est dérisoire. Un canon de compétition avec la gueule patibulaire, c’est presque trop. Rohan ne se réjouit pas. Il croise les bras pour élargir ses épaules. Cinq ou six centimètre c'est toujours ça de gagner pour son ego. Le fils Johnson crache son chewing-gum à ses pieds, les yeux plissés. Ce veut dire quoi ça. Ils lui ont ramené un tas de muscles pour se foutre de lui. Ses yeux céruléens glissent sur la silhouette, tout en angles et en roulis.



Plutôt crever la gueule ouverte que d’admettre que ça le complexe par avance de se mesure au gars baraqué en face de lui. Déjà qu’il sacrifie son temps précieux pour faire avancer ses desseins de conspiration, il ne faudrait pas forcer en lui imposant une humiliation devant les types à sa solde.

Ca a l’air de le faire marrer. Il est débonnaire la carcasse contre la carlingue. Forcément, quand on peut pousser un semi-remorque, on déborde de confiance. C’est écœurant. Rohan le scrute. Son attention est redoublée. Le garçon, il n’aime pas ça qu’on le prenne de haut. Surtout quand il a payé pour qu’on s’agenouille. Les iris intelligents cherche les aspérités sous l’armure, les secrets sous l’impératif qui claque. Rien. Le rictus germe sur ses lippes. Ca déforme tous ses traits d’un sourire mauvais. Après tout, Rohan n’en est pas à son coup d’essai pour ridiculiser même le plus prétentieux des conseillers.

Le fils Johnson est beau. Il le murmure à son miroir tous les matins. Il graisse la peau avec de l’huile pour être satiné aux premiers rayon de miel. Même la brute épaisse est au courant. Son minois de joli cœur ce n’est pas pour ravir le sien. C’est pour faire pâlir d’envie ses colonels balafrés dont les maîtresses ferment les yeux pour esquiver leur affreux faciès dans l’intimité.

_Déjà quand on n’est pas trop con on commence par donner son prénom avant de distribuer des ordres. Le bruit mat contre la ferraille aiguise l’attention du prince. Les pions ça s’alignent doucement. Il a besoin d’en savoir plus, de gagner à minima sa cordialité s’il veut crever le furoncle de son passé. Rohan sait bien que pour lui servir de clébard, sa situation n’est pas au beau fixe, au mec qu’ils lui ont collé. Le métisse s’avance tend sa main précieuse. Les doigts graciles c’est pour la musique. La manucure c’est juste pour la frime. Rohan, mais tu le sais déjà. Il tourne le menton vers la clique à sa botte. Eux c’est Cerbère, trois têtes, un seul cerveau. J’ai la tête d’un connard qui fait des tours de terrain et donne la patte ? C’est ton job ça, l’oublie pas trop quand même.


Rohan ausculte le pistolet. Son expression s’envenime de sarcasme. Il voulait un bazooka Rohan. Il voulait faire péter les cibles comme un gros dur. Ca fait longtemps que ça ne l’amuse plus de jouer à viser les yeux des domestiques avec ses flingues à billes. Il a passé l’âge. Artiome se croit apparemment dans un de ses manèges à la con où il faut crier ze parti au début pour faire passer le malaise. Le regard noir, Rohan garde les mains l’air, mime un étirement pour pas passer pour un blaireau. Il prend soin de faire ressortir les pectoraux. La fonte, ce n’est pas pour rien qu’il la soulève. Avec un sourire chargé de condescendance, il hausse les sourcils avec mépris et s’empare de l’arme. Rohan est intouchable. Il le sait. C’est bien pour ça qu’il ne paye pas en une seule fois, pour que ça se tienne droit jusqu’à qu’il obtienne ce qu’il désire.

_Je crois qu’on est parti du mauvais pied tous les deux. Le son de sa voix exagère encore l’hypocrisie de cette déclaration. Rohan cale son pouce et son index pour siffler fort. Les trois types en retrait se redressent comme un homme. Ca le fait marrer à chaque fois. Ils ont mis deux semaines à retenir le tour mais l’effet est poilant. Cerbère va chercher des balles. Confond pas avec celles du tennis. Hein.

La manœuvre est calculée. Dix mètres c’est un peu trop pour réagir en cas de problème. Deux d’entre eux se postent à ses côtés, visages fermés. L’humiliation ne donne pas envie de causer. Seulement faut payer les factures et puis, quel luxe, la petite dernière va pouvoir enfiler une nouvelle robe cet été. Rohan, quel bon samaritain, c’est l’évidence finalement. Le troisième revient les munitions tendues vers le fils Johnson.

Rohan ne lâche pas l’autre du regard. Les animaux dans son genre sont imprévisibles. Il ne voudrait pas écorcher la perfection de sa gueule à cause d’un coup de sang. Il enfonce les cartouches dans le chargeur, tasse avec le plat de la main. Les muscles gainés pour imiter les postures de la télé, Rohan met en joue l’orée du stade, défait le cran de sureté. Il aurait bien pointer l’arme sur Artiome. Seulement à cette distance, le sang l’éclabousserait et il ne sait pas pomponner pour être crasseux avant que ça commence.

_Youhou super. Ah vraiment, un pro, ça va changer ma vie de savoir faire ça. T’as pas une mitraillette plus tôt ? ou un lance rocket ? Rohan n’en démord pas. Cette arme elle est pourrie. Elle est pas digne de sa classe. Il est venu pour massacrer du petit bois, préparer son coup d’Etat chez le SUN. Tu veux que je vise quoi en fait ? Les papillons ? Nan parce qu’un déodorant et mon briquet, j’te jure je fais plus de dégâts.

Rohan est déjà d’humeur exécrable. La leçon est pourrie. Night au moins, elle, elle l’aurait challengé sur l’escalade et puis il aurait pu insulté ses parents morts tout son soul.

Le coach est un étranger. Produit issu de l’exportation, son accent ne laisse planer aucun doute. Un Russkov. Rohan inspire plus fort les effluves dans son nez en trompette. Pas de relents de vodka. Dommage. Les soulards sont des proies faciles, toujours rongés une culpabilité jamais éteinte. Les mirettes céruléennes épient les faits et gestes de la montagne. Il produit tout un tas de sons gutturaux dégueulasses et un sourire traîne sur ses lèvres charnues, gage de flegme. Le moindre faux pas de sa part et le métisse rétablit l’équilibre des forces par l’humiliation. Les caïds qui lui tiennent lieu de gardes du corps vont pas s’éloigner. Ils sont l'assurance physique que tout va se passer exactement selon son bon vouloir. Le rappel que les princes ne confient pas l'issu de leur sort au hasard.

_Ils sont très bien là où ils sont. Désolé de te le dire mais ta gueule c’est pas un enchantement. Je prends pas pour argent comptant la parole d'un type qui me menace de mort. Le fils Johnson se pince le nez. Il shlingue ce type. Ca va abîmer son odorat sensible s’il continue de se tenir aussi prêt. Les yeux roulent dans leur orbite avec dédain. C’est bon ça va. Arrête de me prendre pour un con. Je le tiens à l’américaine le flingue. On a gagné la guerre froide, tu devrais peut-être te remettre en question.

L’armoire à glace le fait marcher. Avec ses mains calleuses, il déforme la prise et imperceptiblement change les appuis. Rohan ferme sa gueule. Il a envie de se laver les mains pour faire passer le contact de celles de l’autre. La posture est meilleure. Le reconnaître lui arracherait la langue. Il garde le regard circonspect. Il va pas lui jeter des fleurs parce qu’il fait bien son travail. L’arme est toujours naze. Le fils de l’ex-maire s’absorbe dans la contemplation des cibles. Les anneaux colorés départagent cinq zones. Rohan il connaît les rudiments du tir à feux. Il a appris dans les cachots alors que l’apocalypse battait son plan. La rigueur et la précision se sont émoussées à force de vivre comme un coq en pâte parmi les SUN.

_Quelle surprise. La confiance règne. Rohan hausse les épaules. Il plonge le regard dans le viseur. La respiration c’est pour ne pas trembler. L’imagination c’est pour mieux visualiser le gratin de la mairie à l’horizon. La claque résonne entre ses omoplates et fait dégouliner une grimace sur ses traits. Il lance un regard assassin à Artiome. Calme-toi sur les familiarités le Russkov. Je suis pas sûr que t’es jamais été à jour dans tes vaccins. Imaginer les merdes que tu te trimballes ça me donne envie de m’enfoncer deux doigts dans la glotte.

Rohan crache avec mépris. Il raffermit ses doigts sur le pistolet. Tir. Une fois. Deux fois. Trois fois. Quatre fois. Vide le chargeur. La caboche bourdonne. L’acouphène qui siffle dans ses tympans est lancinant. Il serre la mâchoire à en avoir mal. La vibration des coups de feu le parcourt et sa musculature encaisse le recul douloureusement. Les iris bleues s’agrandissent pour distinguer le résultat. Il n’a pas touché le centre. Il n’est pas sorti de la cible non plus. C’est à moitié de la merde. Rohan vise l’excellence. Il veut que même le WLF se sente merdique à côté de lui. Le garçon veut une balle par tête de conseillers, un chargeur pour lea remplacant.e de son géniteur.

Il tourne ses épaules en direction d’Artiome. Les lippes s’étirent placidement. Le brun balance l’arme à ses pieds et souffle fort le trop plein d’irritation.

_Je recommence. File moi des munitions. L’impératif, c’est pour se faire obéir. Être un enfoiré, c’est juste pour la provoc. Rohan dévisage le brun baraqué encore une fois. Il est beau. Il est obéissant. La pioche ne serait pas si mauvaise si Rohan n’était pas excédé par sa simple existence. Et au lieu de lambiner, tire avec moi. Si t’es pas une brêle aux techniques dépassées, je devrai retenir un ou deux trucs.

Artiome il a pas l'air d'être un branque. Il est même plutôt utile. Rohan, avec toute la verve méchante qui coule au coin du bec, il veut s’approprier cet atout. L’utiliser à la moelle, le dépasser et le foutre en l’air avec les pistolet à eau qu’il lui aura filé lors de ce  premier entraînement.

Rohan carre les épaules et sa mâchoire se serre de frustration. Il a besoin de progresser vite. Il a déjà un certain nombre d’idées pour mettre en application ses futures compétences. Il commencera par les gueux dont l’odeur pestilentielle lui chatouille son nez aquilin depuis le balcon du manoir. Les Garibaldi sont une bonne idée pour se faire la main au meurtre et éliminer la pollution sonore de leur accent. Ô bien sûr, il n’oublie pas son coup d’État mais là il faut qu’il travaille la mise en scène. Le Narcisse est un peu scénariste à ses heures perdues.

Rohan hausse les sourcils avec dédain. Le bleu céruléen ressort avec encore plus de fausseté. Le Russkov est bien sûr de lui avec ses sermons. Le fils Johnson n’a jamais eu l’intention d’être sur la ligne de front. Ses plans de conquête comprennent bien l’extermination méticuleuse d’individu de chair et d’os. Les politiques planqués de la citadelle à mort et il bâillonnera la révolte. Il s’imposera en leader légitime. Sur l’échiquier magique de ses ambitions, il manque la loyauté indéfectible du WLF et quelques taupes disséminées dans les autres factions. Il aurait pu s’y mettre plus tôt Rohan. Seulement, ça prend du temps et ça demande des efforts. Martyriser gratuitement en se préoccupant juste de sa beauté dans la fleur d’âge est une forme de satisfaction plus accessible.

Artiome tire fort et clair, l’air débonnaire et Rohan ne roule pas les mirettes. Il observe avec attention. Il cartographie dans sa mémoire le regard et l’enroulement de la main sur le magnum. Il veut faire pareil. La même décontraction, une seule paume, l’air aussi intéressé que s’il s’agissait de sa première cuillère d’argent dans le bec. Ca lui arracherait la gueule au prince de le dire. La classe. Il hausse les épaules avec désinvolture. L’échine se délasse pour récupérer l’arme tendue avec un rictus malveillant.

_J’te donne déjà mon fric. Tu veux quoi de plus joli cœur ? Mes applaudissements ? Il récupère les balles et chargent l’arme en sifflant contenté. Le Russkov va bel et bien lui servir à quelque chose. Le métisse a même l’impression d’avoir mis la main sur un jouet précieux. Il compte bien ponctionner jusqu’à la dernière goutte de ses talents avant de le foutre à la benne. Une mitraillette ? Rohan élargit un sourire carnassier. Tu vois quand tu veux t’es presque aimable le Russkov.

Le métisse s’aligne à nouveau. Il inspire lentement. Son cerveau compile les images, les segmentent et les superposent à ses anciennes leçons. La perspective de tirer avec une arme digne de ce nom le motive à faire appel à toutes ses ressources. Il campe la jambe d’appui pour encaisser le recul. Il détend l’arme à deux mains. Le premier jet lui a confirmé qu'il avait besoin de ses deux épaules pour supporter la détonation. Il ne plisse pas l’œil, garde une certaine distance entre son champ de vision et la périphérie de l’arme. La ligne de mire est meilleure, le petit gabarit du flingue ne nécessite pas autant de proximité que les films veulent le faire croire.

Un. Il tire. Mille. Il déporte les pieds à droite pour être en face du second panneau.
Deux. Il appuie la gâchette. Deuxième anneau. La mâchoire crispée, il répète l’opération jusqu’au bout de rangée. Quatre sur sept.

Le prince, dentition éblouissante, approche le pas conquérant. Tout fait d’arme mérité récompense. Il n’est pas satisfait Rohan mais il veut qu’Artiome le soit, lui file cette foutue mitraillette qu’il démonte les pancartes de bois en confettis.

_Je crois qu’on y est le Russkov. Aboule la mitraillette maintenant. Rohan lui fout le pistolet dans les mains fermement. L’insolence sur le bout de la langue. Si je suis l’élève le plus brillant que tu rencontres tu peux le dire. J’ai l’habitude. Y a pas de gêne à avoir.