Sourire de charogne, humeur acerbe, rêves de gloire.
Les trois accords du cocktail de sa perte. Ce n’est pas une découverte. Ca en deviendrait usant cette rythmique de psychopathe.
Il fait briller des dents étincelantes et alignées.
Il fait luire son corps, tète le goulot des protéines, halète avec les joues rouges.
Il est tout en crac dès le matin. Ce va partir comme une claque. Sur le premier venu, une pique acide. Son successeur ? l’artillerie de la condescendance. Un supérieur, c’est l’heure de faire profil bas. Il épluche les lois tragiques des anecdotes mortelles d’ennui. Sourire surtout, il n’a pas frotté l’arrière des môlaires pour rien. Ca s’étend en longueur mais il ne roule pas des yeux. Il jette un  regard d’effarement à son poignée.

Oui, on plaisante, on rigole, on se fend la poire, mais ça ne fait pas bouger les lignes martiales de son agenda. Il repart avec une expression mielleuse qui se transforme en grimace de dégoût le dos tourné. Apportez lui le trône, il a une cuvette à maculer pour outrage à son intellectuel. Rohan au repos, c’est Rohan le nez dans ses coffres. Ses coffres, ceux du WLF, peu importe, n’a-t-il pas déjà payé sa cotisation pour les obsèques du sens moral ? Il effleure glock et mitraillettes avec la même tendresse que pour un cabot loyal.

Aujourd’hui, c’est pratique. Mais d’abord, il astique. Son public, lui-même, est intraitable sur les apparences. Armé comme un soldat, Rohan se faufile comme un civil. Il a deux revolvers sous sa veste en jean extra large, du bubble gum fraise dans le bec et même un briquet pour faire flamber ses poumons ou la forêt – il n’a pas encore décidé. Un pot de vin plus tard, le prince est dehors. Il est enfin prêt à se faire la main sur plus petit que soit. Il a ses habitudes dans la petite clairière où les cendres d’un foyer traînent encore. Ici, il est souvent venu avec sa clique. Il voulait savoir ce que ça faisait de crever des canards. Il brûlait d’excitation d’éclater la cervelle à quelques pestiférés rameutés par le hasard.

Rohan tire la gueule sévère en s’apercevant qu’il n’est pas seul. Venu troubler ses projets cruels, une blonde, regard froid et bave aux lèvres comme les animaux terrés. Poisseuse et venimeuse, il la reconnaît sans peine. Saloperie de Night et voleuse de mes deux. Il mettra sa tête au bout d’une pique le jour de l’avènement de son règne.



Gueule d’ange et attitude de connard empaffé, c’est la signature du fils Johnson. Rohan veut en finir vite. Il était là avant elle. Il est sur sa terre promise. Les Hunters sont comme l’eau qui charrie la maladie, plus ils approchent, plus Elle s’approche. Avec sa coiffure hirsute et ses airs de sauvageonne, elle a tout pour lui donner envie de vider un chargeur.



Rohan a jeté quelques coups d’œil. Le terrain étant relativement à découvert, il pourra tirer facilement s’il continue de la tenir à distance. C’est qu’il ne s’est pas remis du larcin de sa crème de jour. C’était un exemplaire rare des stocks importés avant la catastrophe. Déjà cinq ans qu’il n’en utilisait qu’une demi-noisette par semaine pour tenir avant l’arrivée de sa première ride. Et elle, le chien errant, l’en avait dépossédé. Par ignorance et par bêtise, parce qu’elle ne doit même pas savoir la différence avec du lait hydratant vu son minois gâché.



Rohan crache son chewing gum dans sa direction.
Avec moins de cinq mètres de distance, il préfère une main discrète près de la crosse de ses armes. Un bruit parcourt les bois et le monde se fige. Le brun n’y connaît rien mais le silence c’est le prélude de la destruction. Mentalement, le calcul dit : deux c’est mieux que tout seul tant que la source du problème n’est pas identifiée. Sans lâcher la blonde, il fait un pas dans sa direction avec un sourire mauvais.



Le brun a un doigt posé sur ses lèvres et il parle un peu moins fort. Johnson se donne du mal pour lui faire comprendre qu’il est aussi aux aguets. Il a les nerfs d'avance pour ses efforts inutiles si elle se précipite sur lui pour lui faire la peau avec ses lames émoussées

Night, cette parodie de criminelle, cette erreur peu loquace, cet arrière-goût putride de la négligence de Rohan. Elle a déjà tout pour figurer dans le top de sa dead wishlist.
Après pas mal de membres de la mairie, il a le sens des priorités Rohan.

La blonde elle n’a pas moufetée pour sa mère. Ça aiguise un petit sourire sur les traits juvéniles – et c’est voulu – de Rohan. Oh oui. Il peut le sentir d’ici, l’abcès brulant de cette charogne ambulante. Il lui faut juste le bon angle et il va faire gicler l’infection comme on éclate un bouton. Elle put le trauma plus fort qu’un cadavre empeste la mort. Ca l’excite et l’enthousiasme par avance : ce cocktail devenu rare à Est Heaven.

Ca cause corrosif et méprisant. C’est l’élixir de la haine juteuse. Ils en auront bientôt les lèvres tartinées de cette ambroisie de l’inimité. Sa langue fourchue il lui arracherait bien à la vagabonde efflanquée. Il la rebaptiserait Médor et lui attacherait une laisse en pierres plus précieuses que sa propre vie autour du cou.
Aboie aboie Night. C’est toujours les roquets qui couinent le plus fort.



Rohan esquisse un sourire triomphal. Oui, prise de masse, il sait. Dix jours qu’il bouffe des blancs d’œufs à en faire cauchemarder un poulailler entier. Petit prince fait saillir son biceps et y lâche un smack alors qu’elle vide son sac. Il faut qu’il soit beau pour le trône. Ca l’angoisse d’être moins baraque que la moyenne. Il veut qu’on se pisse dessus en voyant la largeur de ses épaules.



Il est tendu de savoir que le danger crisse non loin d’eux. Il va falloir qu’il se foute dans ses bonnes grâces. Le bruit d’un crapaud véreux secoue les arbres et des escadrilles de corbeaux tirent en traits de mauvaise augure. Night fait des croix avec ses bras. Rohan lit capitulation et terreur. Le nœud dans son estomac se contracte plus fort.

Il va la suivre, attendre l’opportunité parfaite ;
l’abandonner comme un gigot et prendre la poudre d’escampette.

Le brun se rapproche avec nonchalance mais s’en perdre de temps. Sous ses pas, c’est un sacré concert de feuilles craquées, un futur empereur ça ne passe pas inaperçu.



Rohan grince avec sarcasme, fait rouler ses yeux bleus comme le ciel avant l’aurore.
Ils ont tous décidé de lui faire perdre son temps avec leurs palissades aujourd’hui. Vivre parmi des demeurés – tous camps confondus apparemment – c’est assez exaspérant pour ajouter une noté spéciale au volet liquidation des parasites de sa conquête du monde.
Le fils Johnson continue sa progression vers les roches d’une obscurité abyssale. Le regard de Night n’a cessé d’y faire des allers retours depuis que l’écho a retenti. Ca mesure bien deux mètres de haut et c’est assez lisse pour décourager toute tentative d’escalade. Il jette à la blonde un regard peu amène en posant une main contre le minéral.



Ce n’est pas le moment de se rater. Si elle n’y tient pas, elle le regardera se faire bouffer à ses pieds et attendra l’accalmie pour dépouiller son corps. Lui-même aurait volontiers adopter cette stratégie s’il ne sentait pas dans la nervosité de la chasseuse une mise en garde de mort. Le garçon plisse les yeux.



Ca vient de le frapper. C’est peut-être le seul truc identique avec leur dernière entrevue – ça et sa sale gueule il va s’en dire. Il se contrefout que ça soit à cause de sa vie de pauvresse enragée ou bien un attachement affectif. Il veut juste qu’elle y tienne et que ça vaille le coup de ne pas le laisser en pâture.

Il pose le genoux par terre avec les doigts emmêlés pour servir d’appui et lui adresse un regard noir. Magne toi pétasse.

L’après-midi est gâchée. Ni écureuil, ni énergumène, n’a trépassé.
Il ne reste que Night à pourrir et il traîne les pieds pour s’y résoudre. Le lot de consolation est naze. Il a connu des jeux de forains plus distrayant. Rohan ne démord pas de son sourire narquois. Il l’a sur le bout de la langue la prochaine flèche. Paré à décocher, la vermine est partagée entre son envie de faire durer la joute et la pression palpable de finir putréfié. Logan c’est sympa, un peu grossier, mais ça respire la virilité, la testostérone de ces bons vieux comics. Un beau gosse Wolverine, comme lui, avec des principes, pas comme lui.



Rohan il ajouterait bien que lui en a reçu une d’éducation. C’est pas une roturière galeuse qui va lui apprendre à faire ses lacets. Il préférerait qu’elle monte la garde. Les clébards, ça sert à ça. Il a la pique facile le prince, détester mais avec classe, c’est une esthétique et il n’a jamais rien eut à envier à Narcisse.



Rohan ne fronce pas les sourcils, ça fait des rides. Il préfère sourire avec toutes ses dents, si blanches que même les phares de la côte doivent lui jalouser. Le croassement des ennemis écorche l’air et ses tympans. Les tripes du fils Johnson tressaillent. Il va falloir arrêter de se dissiper. Crever avant son couronnement ? impensable.

Agenouillé, Rohan mate avec intensité la face hargneuse de Night. Les yeux bleus manquent de sortir de leur orbite lorsqu’elle imite les effets spéciaux des films d’Hollywood. Rohan corrige mentalement sa perception de la crasseuse.



Le couteau, elle ne l’a pas entre les dents mais enfoncé dans la roche jusqu’à la garde. Le métisse a une pensée confuse pour les lois de la physique. Il perd son grâcieux sourire. Un prince ça ne bondit pas comme un lapin. Un glock ça ne s’encastre pas dans la pierre. Son horizon de vie vient de se réduire drastiquement.
Involontairement, il déglutit.

Il tord le cou. L’orée de la clairière est si calme, muette et mortelle.
L’oraison funèbre aura déjà plus de panache que celui de son père. Il jauge ses forces. Il peut en buter un seul, peut-être deux. Il manque à ses calculs de l’expérience. Il aurait dû mater les gros bras à sa solde se faire descendre. Il en aurait appris plus. Les maxillaires se crispent. Il est toujours trop négligent avec la survie.

Rohan est prêt à se battre. Son regard s’est durci.
Quatre silhouettes à la course saccadées surgissent. Le prince abandonne toute velléité d’en venir aux mains. S’en sortir d’abord, s’illustrer plus tard. Il s’apprête à pleurer ses plus belles larmes et implorer à en fendre l’âme. La plus belle des serpillères, c’est un peu le plan. Seulement Night s'étire comme un arc pour l’atteindre. Il entend à peine ses beuglements. Il détend son corps avec la fureur de vivre. Sa main s’enroule sur l’avant-bras de Night et il pose ses pieds à plats. Sans scrupule, il utile le contre-poids de la blonde comme les barres de tractions de la salle. Elle a intérêt à bien s’accrocher où ils vont y passer ensemble.

Le corps sur la surface plate de la roche, Rohan ne perd pas une seconde pour brandir son pistolet. Il recule, trente centimètre de distance, c’est tout ce que veut bien tolérer la modeste plate-forme. En joue, Night est encore plus laide. Il devrait lui dire mais il a encore le cœur battant et la cacophonie des crapauds mutants n’arrange rien.



La reconnaissance n’est pas un concept familier. Rohan préfère une domination sans partage.

Night hors d’état de nuire serait une bonne nouvelle. Pour lui, pour les SUN, pour tout Snowburry, et, par extension, son futur empire. Rohan fait claquer la langue avec délice. Même les pouilleuses ont le droit de baver. L’ego ça se vaporise en spray. La flatterie est une ressource qui ne risque pas de disparaître de si tôt contrairement à ses précieuses crème de jour. Ses maxillaires se contractent avec humeur. C’est son tour de passer un sale quart d’heure à l’autre efflanquée. Elle est pas émue pour deux sous d’être menacée de mort. Ca lui fout la rogne à Rohan. Il voudrait qu’elle se pisse dessus. Elle pourrait chialer et implorer son pardon se serait plus marrant. Il lui ferait avouer qu'elle est aussi minable que misérable et, éventuellement, troquerait sa vie contre une loyauté absolue.

Night dans son chenil, il pourrait commencer à parler d’un sacré zoo avec les autres zigotos qui lui servent de molosses. Rohan et sa meute de chiens de chasse, une légende à sa mesure. L’idée lui plaît bien au fils Johnson. Il y reviendra. Il lui manque deux trois éléments clés pour reconstituer le portrait peu reluisant de la galeuse en face de lui. Le faux-prince a le cartilage des oreilles qui rougit d’être au pied du mur. La blonde a raison, la buter ça ne va pas avancer le problème qui grouille six pieds dessous. Elle arrête d’être débile au moment où ça devenait intéressant. Il peste intérieurement les yeux plissés. Son meilleur sourire décoché, le métisse ne perd pas contenance pour autant.

_C’est parce que tu te réjouis de te rincer l’œil sur ma belle gueule encore quelques minutes que tu fais la maligne Night ? Tu joues à Pocahontas avec des arcs et des flèches peut-être ? Simple rappel, les amérindiens se sont fait démarrer par ces joujoux et leurs fantômes ben tout le monde s’en branle.

La blonde n’en a cure. Elle se prend pour une grande mystique peut-être. Soupir, tailleur, coup d’œil en contrebas : elle attend l’arrivée du service à thé ? Rohan bouillonne. Ca l’emmerde qu’on ne le prenne pas au sérieux. Il a toujours un œil céruléen dans le viseur et il résiste à la tentation de rugir sa frustration comme un gamin. Il doit rester vigilant et observer. La caboche éclatée abrite sans doute un dernier ressort venimeux. La fils Johnson calcule méthodiquement. Trente centimètres, si de désespoir elle se jette lui, ils sont foutus. Bon sang les clébards ça l’énerve. Il faut toujours anticiper un élan de désespoir. Frôler la mort a galvanisé son sang. Les sens aux aguets, l’auburn préfère focaliser son attention sur la menace la plus proche.

Il est soulagé qu’elle reprenne la parole. Un chien qui parle ne pense pas, donc pas d’ultime assaut déchirant à parer.

_Ô merci pour tes lumières Night. Ton QI m’éblouie ça risque de m’empêcher de bien viser. Quelle stratège tu fais. C’est vraiment surprenant que tu sois coincée au rang grouillot chez les Hunters. La voix de Rohan dégouline de sarcasme. C’est pas l’envie de rouler les yeux qui manque mais hors de question de relâcher un centième de son attention. Ah. Pardon. Tout le monde te prend pour une conne et tu le vis très bien. J’ai failli oublié.

Rohan à l’échine tendue. Il va rentrer raide comme un piquet s’il n’arrive pas à se détendre. Heureusement, en bon gestionnaire de l’agenda hospitalier, un rendez-vous chez le kiné va miraculeusement se libérer pour lui à la première heure demain. Il garde un rictus mauvais brodé sur les lippes. C’est un peu sa signature, ça, les chewing gum à la fraise et la perfection de son anatomie.

_J’en ai trentre-sept, plus des poignards sous la semelle de mes baskets, mais c’est pour les pique-nique, t’inquiète pas. Le métisse n’essaye même pas de cacher sa volonté de se foutre de sa gueule. Il n’a pas pour projet de partager une quelconque information avec une voleuse arrogante. Et toi Night ? À part jouer l’hôpital qui se fout de la charité en faisant des sermons alors que tu survis grâce au pillage, t’as pas mieux qu'un couteau de chasse en fait.

Rohan ne compte pas s’endormir. Il a la frousse de ce qui se trame en bas. Les ongles crissent sur la pierres et lui il viderait bien le chargeur dans leur direction s’il n’était pas aussi obsédé par une trahison de l’autre sans foi ni loi. Le temps égrène en secondes, minutes, puis heures l'absence d'action et le métisse commence à flancher. Ca le lance dans tous le bras. Des frissons de fatigue parcourent son corps à force de s’acharner à maintenir son attention focalisée sur la vermine platine. Sans parler que leurs agresseurs sont beaucoup trop patients pour des énergumènes ayant perdu toute lucidité. Le silence menace d’enrouer sa concentration. Rohan n’y tient plus, il le rompt avec brutalité. Les croassements redoublent en sentant un signe d’agitation au-dessus d’eux.

_Alors ça fait quoi d’être orpheline et moche ? d’avoir reçu aucune éducation ? Avancer sans aucun but, sans personne, c’est même plus vivre. Quelle ironie, toi qui ne possèdes rien et moi qui possède tout. A ta place je me serai tirer une balle depuis longtemps.

Rohan sourit avec toutes les dents, l’émail lustré, les canines éclatantes de santé. Sa vanité transpire de tous les pores de sa peau.

La peste personnifiée est blasée. Rohan en est ulcéré. Lui, les yeux brûlants et les lippes qui dégaine sourire sur saloperie, veut plus que le ronron de l’ennui. Il évacue sur elle la grosse trouille, celle qui grignote et les tripes et le sang-froid. Night ne mérite même pas le son de sa voix mais voilà, la fosse aux serpents est en-dessous : il cherche la distraction. Par tous les moyens, dans tous les failles, le métisse veut s’infiltrer. Il veut la contaminer avec le venin qui suintent de ses canines parfaites quand il assène les répliques acerbes. La veille croulante l’occupe dans cette situation critique. Rohan lui crache son fiel exécrable dessus. C’est l’ordre des choses.

_Tu t’entends parler ? T’as vraiment un siècle de tard ma pauvre. Je jouer à Call of quand tu sortais ton plumier pour apprendre à écrire visiblement. Les mirettes étincelantes d’intimité, le garçon laisse éclater un rire bref et méprisant. Toute la panoplie du ranger débutant j’ai capté, c’est bon. Ah bah c’est clair que t’es taillée pour le camping low-cost avec ça. C’est con, ils ont fermé, t’aurais peut-être du te mettre à jour.

Rohan expire avec humeur, les relents de la déception. Il jette un coup d’œil assassin à sa némésis à la mention de son précieux cosmétique. Majeur en l’air, il se retient de la stranguler. Elle l’a condamné à bouffer des carottes pour doper son bronzage sans s’exposer aux UV nocifs. Pas pour devenir aimable, ça c’est clair. Infâmie des infâmies, le blonde ne perd rien pour attendre. Mémoire et rancœur font bon ménage pour assouvir les plus effroyables de ses vengeances. Tous en rang devant la guillotine qu’il aura fait reconstruire. Ils vont prendre cher ceux qui ont eu le malheur de se mettre entre lui et son destin.

Appliqué, le fils Johnson tente de ne pas se dissiper. Il va finir par retenir chaque aspérité du visage de Night à le fixer sans sourciller. Ca l’irrite. Elle, sa cicatrice horrible, ses iris insondables, ses lèvres gercées par l’hiver, la manière dont la pointe de ses oreilles se dessine sous sa capillarité hirsute, autant de détails voués à la reconnaître même dans le noir s’il s’y attarde une seconde de plus. La rixe est bienvenue. La commissure des lèvres remonte avec défi. Rohan n’a personne. Il en est bien content. Tout plutôt que pactiser avec les niais dégoulinants de bons sentiments qui peuplent East Heaven. Les relations humaines ça le dépasse. La seule personne légitime à son amour c’est lui-même. Il l’a convenu avec son reflet il y a un bail. Les autres sont des pions articulés par des cordes qui vibrent quand il y presse sa french manucure.

_Ouais c’est facile Night. C’est le principe de la belle vie, la dolce vita comme dirait ces saloperies de ritals. Toi, tu peux pas connaître, des queues de rats pour le ragoût et des feuilles d’érable pour te torcher je suppose. Sans rire tu crois que ta vie du monde d’avant était mieux ? Je suis sûr que t’étais déjà dans la merde jusqu’au cou. Rohan ricane en petites stridulations crécelles qui abîment les tympans. Nan parce qu’en fait le fossé entre les gens comme toi et moi, il date pas du flash info. Les élus et les perdants ça se décident à la naissance. Et toi, vieille peau, tu sais depuis longtemps à quoi t’en tenir, pas vrai ?

Rohan hausse les épaules avec humeur. Il va devenir roi de Snowburry. Le plan tient en deux étapes : éliminer le système actuel et conquérir le territoire. Il les a lu les Machiaviel les Sun Tzu, une stratégie efficace est toujours facile à comprendre.

_Et si c’était le cas Night ? Tu crois que survivre au prix de la vie d’autrui c’est plus noble ? T’es aussi hypocrite qu’une Sun, on pourrait confondre si tu sortais pas tout droit du caniveau.

Le silence retombe. Leurs yeux s’affrontent. Les jouxtes s’embrasent et s’éteignent. Rohan s’accroche à ses précieux dialogues pour oublier les crampes. Il a le corps raide. Il roule ses épaules pour décourager la tétanie. Ses jambes alternent les positions dans l’espoir vain d’en faire disparaître les fourmillements. Le crépuscule pare le visage de Night d’éclat rougeoyant. Rohan il a toujours été fasciné par le feu. Il a même délibérément créé une explosion au gaz dans sa cuisine une fois. Comme ça pour voir. Les grands brûlés sont laids comme des poux. Il a fait virer le personnel concerné aussitôt qu’il en a eu le pouvoir. Le soleil dans le dos, il n’est pas obligé de plisser les yeux pour viser. Chaque effort économisé commence à sérieusement compter.

Il s’apprête à répliquer acerbement et la bouteille d’eau tombe à ses pieds. Le fils Johson la chope entre ses mains, observe avec attention le contenant. Night pourrait très bien vouloir l’empoisonner. C’est peut-être donné trop de crédit aux trois cellules grises qui se partagent le règne de sa caboche. Dilemme. Il vide ce qu’il en reste en contrebas pour voir son visage se déformer de haine ? Il boit jusqu’à la dernière des goulées et met en péril cette attente interminable ?

Avec un soupir frustré, Rohan repousse la gourde dans sa direction.

_Garde ta merde. Je veux pas attraper de l’herpès en fait. Le métisse fait craquer les vertèbres de son dos. Il a mal partout. Il frotte ses yeux avec les jointures pour ne pas relâcher sa prise du canon. Il est gonflé lui aussi. Son cerveau le torpille d’issues pessimistes qu’il pare avec lucidité : en l’absence d’échappatoires, il lui faut rester stoïque. Bah c’est de la merde, genre une série B où tout le monde se prend à la fois pour l’acteur et le spectateur. J’crois Tchernobyl t’avais les mêmes connards pour continuer à faire la fête au village au lieu de se tirer. C’est navrant.

Rohan expire de l’irritation et un semblant de sincérité. Il est gavé par sa faction et le déni où il se roule comme des porcs dans la fange. C’est ça d’être né brillant. Il est condamné à voir grouiller des débiles dont le crâne n’abrite que des courants d’air autour de lui. Souverain, il établira un test de QI à six ans pour commencer à trier la génétique désastreuse qui corrompt les rang. S’il ne se satisfait pas de dominer des moutons serviles, bien sûr. Ses iris céruléennes reviennent sur Night. Elle a abandonné les reliefs de l’agressivité, apparemment aussi accablé que lui par les heures passées aux aguets.

_Enfin, c’est mieux que de vivre pour voir le soleil se lever demain, j’te rassure. Et puis sentir le cadavre putréfié à dix à la ronde, j’laisse ça aux vermines de ta trempe.

Il ne faudrait pas oublier qu’entre vie de merde chez les Sun et vie de merde chez les Hunters, il y a un gouffre qui n’est pas prêt de se remplir.

Les mots, encore des mots, jusqu’à ce que la salive leur manque. Pourvu que la gueguerre transpire assez de confiote pour en tartiner la peur de crever. Rohan inspire tranquille. Il a besoin d’oxygène dans la cage pour pas céder à la panique. Les souverains en devenir sont bravaches. La pluie de sang contaminée n’écorche par la perfection de leurs sourires. La répartie qui fuse comme le ronronnement d’un moteur d’un Vespa est un signe de bonne santé. Le fils Johnson tient le coup. La carcasse qui claque comme une machine enrouée c’est juste une illusion.

Après l’avoir vu boire, il ne se fait pas prier pour finir la gourde jusqu’à la dernière goutte. Ca rafraichit et le gosier et les humeurs. Il a la méfiance chevillée au corps mieux que les lacets des baskets dont il est orgueilleux. Les rats croient que le monde leur ressemble. Belle ironie, les saloperies gratuites jonchent le monde. Ils ont raison la vermine. Rohan roule les yeux. Les Hunters civilisés c’est un conte que juste la gueule de Night met en péril. Ils prennent le thé à cinq heures, glousse en escaladant le perron et apprennent à leurs enfants le Français. Le rire de Night lui donne envie de presser la détente. Il a envie d’en finir avec cette partie de patience. Quel merdier d’être coincé ici et en si mauvaise compagnie, sans même mentionner les monstruosités sous leurs pieds.

_Tant mieux Night. T’as raison raconte-moi comment t’as aucune loyauté envers ta faction. Je suis la personne idéale pour confier cette information. C’est quoi la prochaine, t’es immunisée ? Abrège si tu veux que je te fasse du chantage. Les molaires du métisse grincent avec condescendance. Je suis le suppléant de l’adjoint d’un conseiller de la Mairie. Déjà trop de mots pour ton QI de mollusque ? Tu préfères un acronyme ? ce sera peut-être suffisamment rudimentaire pour toi.

La vérité rafistolée, Rohan n’a jamais l’intention de se révéler. Dire je connais Rohan, c’est déjà un mensonge peu importe que les lèvres soient framboise ou ébréchées de gerçures. Suffit d’écouter sa mère deux minutes, pour savoir que Rohan a autant d’identité que de compassion pour la vie humaine, aucune. Sa personnalité, il la démoule fraîchement chaque fois qu’il croise un faciès, juteuse d’hypocrisie, dégoulinante de supercherie.

Il s’empiffre mais mâche lentement. Les problèmes de digestion sont un enfer dont il se passe. Il a une pensée contrariée pour ses taux de glucose et le sucre qui rend la peau grasse. Rohan n’a pas eu d’acné alors c’est la psychose à l’apparition d’un relief sur son épiderme vierge d’imperfection.

_Au. Se. Cours. Tu vas me dire que t’es le cerveau de l’opération ? Rohan s’exaspère le flingue de nouveau calibré en direction de la blonde. Bingo. Le métisse retient une grimace d’ennui et d’horreur. Night et ses bonnes idées pour les foutre en l’air encore plus vite.. Merci pour le pique-nique, maintenant saute. Il pense et en l’entendant dans la bouche de l’autre, il croit avoir des hallucinations à cause des crampes. Débile et héroïque. Il a presque l’impression d’entendre Monsieur Johnson. C’est d’un pathétique. Le sort est d’un cynique. Les pommettes tachetées de bruns remontent et les iris céruléens défigurent Night dans un semblant d’impassibilité. T’es peut-être moins conne que ce que je croyais Night. Bien sûr, qu’est-ce que tu crois. Tu veux mon permis du stand de tir pendant qu’on y est ? Le métisse laisse échapper un ricanement mauvais. Il jette un œil vers le sol où croissent les hybrides eucaryotes. C’est ok. Je peux sauter d’ici, mes genoux vont tenir le coup.

Night fait le diversion. Le fils Johnson se barre. Avec un peu de chance, elle termine crevée. Les esprits romantiques sont les plus flingués. La belle affaire. Rohan dirige l’arme vers les créatures en signe de bonne volonté, la main accrochée à la deuxième crosse. La vigilance est de mise, il ne va pas crier victoire trop tôt.

_Quand tu veux pétasse.